É lá em casa.

O mesmo dia, diante de vários novembros. As mesmas mulheres, os mesmo homens. Uns dias mais velhos, é óbvio. Sempre a velha perguntação, as grossas resposta e a risadaria no final de cada tarde. Numa noticia da novela, e o espanto. O riso e a irônia é constante. São de carne fria, são de sangue quente, um pouco em cada e ferve. Ferve bem mais quando é domingo. A mesa cheia, a sala composta, crescente e decrescente, em vários ângulos, na mesma casa de tantos anos. Os dias são completamente chatos, mas é bem certo, que se não fossem eles seria insuportável. Você vive, depois lembra. Sempre assim. Assim pra sempre, pretendesse. Talvez não será, pretendesse também. Mas vive a cada fim de um dia, na espera de renascer mais um. A espera do velho café do dia passado.