Até parece que tenho problemas de completudes. 

Que homem é esse?

A excitação nem era máxima, mas os corpos roçavam. Eles se sentiam. Ela sentia o eu dele crescer aos poucos. E aquilo aumentava sua excitação. Entre beijos e pegadas,  crescia seu eu.
Já alcançava um 2/4 do ponto ótimo de excitação. Era o tamanho do eu dele que fazia aquilo tudo aumentar.. o calor, a vontade, os batimentos cardíacos, a dilatação da pupila, e os corpos suando. É verdade que meio a tudo isso, as mentes pensavam na conquista do ponto máximo, ali os hormônios alcançam sua liberação por glândulas e os órgãos deixam o coração bombardear o corpo.
Mas é que havia um tempo, e as coisas não deviam ser apressadas, e os risos riam de malicia e falsas, melhor, um treino, algo cenográfico.. e nada mais de excitação poderia ser expelido.
O eu dele, corre para as quatro paredes, e a mente de cá deitada, fica a pensar... O que será?
Ele volta pede-a um masso, e sai, nada displicente...amados.
Ainda vagando naquela adrenalina que cai, ela pensa bem inusitado, talvez, ele tivesse uma genética de cachorros, aqueles que por si só se dão prazer. É loucura, ela pensava. E aquilo até a excitava. É que ela gosta das coisas inusitadas. E ficava a saber, será? E nada. Talvez, fosse apenas um homem normal de mãos entreabertas  em movimentos contínuos. Ou algo de água fria. Fria como o corpo dela ao equilibrar sua noradrenalina. Mas ainda assim, a pensar...Será?

Não acredite.
Não é bem assim fácil.

O amor que é dito no inicio, não é o mesmo de meses depois. Aumenta, mas aumenta também a realidaade. A pessoa já não é aceita como seus defeitos - ainda assim ficam. O encanto vai se perdendo, melhor, vai se transformando em algo critico, irreconhecido e sempre ouve se: não era assim. Falta alguma coisa. Alguém sempre esta errado e os dois sempre querem estar certo.

O amor vem, e eles não querem que vá. Ai briga, machuca, se irrita, engole. O amor ali quer ir. Eles choram, se desculpam... o amor permanece. E outra vez, outra briga, outro olhar. E o amor parece balançar, como um balanço vai e volta, como uma gangorra, desce e sobe... o amar vai sendo sentido, ressentido, amado.

"Já foram 15 vezes."

Não há saudade.
Há coisas do hoje... do se consome do se faz, do que se paga pelo que se faz. E quem se importa? Não há nada demais. São só fatos e não detalhes, não importam. É o que você constroi durante a vida. São laços, familias! Aquilo que te mantém seguro por onde for, ou te faz tropeçar em alguns momentos... e outros voltam. E voltam a tona, como se nunca tivessem ido.
Insisto, não há saudade. Há verdade do que é e do que sempre será. Eles, amigos.
O mal dito e o redito, de outras muitas vezes, publicadas, fofocadas, re-escritas. São coisas que todos dizem "é assim" e nada muda. Vão falar, criticar, não se olhar. Se afastar, de um lado rir, do outro também e cheios de motivos. Uns mais que outros e na mesma proporção. Não há hipóteses, há contrafatos, e sobre eles, outros tantos argumentos.
Sempre falarão.
Existirá sempre a volta, o retorno e a palavra numa frase que se perdirá com um tempo.
...há risos sobre a saudade, há laços, há abraços.
Mas, não há saudade.