Des-rotineiras.

Esse tal verão que parece um velho outono, aquele tão passado, das folhas caindo secas e sem cor.
Transformam a cidade inteira num amontoado de lixos.
Os mesmo que fazem o nosso caminho, por esse tempo. Quanto tempo? Até o outono virá verão.
E já não é verão? Não aqui no meu peito.
Bate tão descompassado. E os passos que se vão, vão sozinhos, e querem voltar...voltam sós.
Quão insuportável é o cheiro dessas avenidas. Essa 'secaria' que me deixa sem protéinas, consome-me por inteira. Mas não me domina. Insisto em ser. Em partes sou a pétala da orquidea, outr'hora esvazio-me em espinhos.
Mas se esse meu outono, tão meu, demorar a passar o verão tornará inverno sem perceber.
Que tanto gosto do sol, fico sem clima pra sentimento algum.